Calça justa em NY

Ontem alguém me disse que eu não estava gorda de forma alguma e que não precisava emagrecer. Mas é tudo uma questão de parâmetro, meu caro Watson, e para alguém que pesou meros 55kg e entrou divinamente esguia na igreja em um vestido branco deslumbrante, acreditem, estar hoje com 61kg representa sim um excesso de peso.
É o que a minha mais nova calça jeans tamanho 28 acha também. Esse 28 representa o nosso 38 pra quem já estava achando que eu enlouqueci e comprei roupa tamanho infantil.
Pois bem, na nossa última viagem umas das atrações turísticas era a visita a um outlet, pois até o ato de vender esses americanos conseguem transformar em turismo. Eles te vendem o próprio ato de vender e você ainda acha o máximo. Mas é mesmo, sem hipocrisias, porque você sai de lá com a nítida sensação de que aqui no Brasil é que somos ludibriados ao comprar roupas (sério Cláudia? Aqui no Brasil, imagina.). Então, seguindo nosso roteiro turístico, e atendendo a sugestão da empresa de turismo que nos levaria até o outlet, saímos eu, o maridão e uma de nossas malas, vazia, para nossa aventura deliciosa de torrar todo o limite do cartão de crédito.
Quando entramos no ônibus é que nos demos por conta que não tínhamos a menor ideia de onde estávamos nos metendo. Grupos compostos por basicamente mulheres: mães, gestantes, solteiras, divorciadas, casadas, casando, se divorciando, o que você imaginar, com mapas previamente impressos e cupons de desconto conseguidos na internet. Todas avaliando quais lojas e quais caminhos no extenso shopping a céu aberto iriam conseguir visitar nas meras 6h de compras (muito pouco tempo, já diziam umas) e eu e o maridão levemente incomodados, pois começamos a achar que deveríamos também ter uma estratégia de guerra. Sim porque, haviam territórios a serem descobertos, rendidos e abatidos e nós não tínhamos nem os cupons de desconto!
Bom, nem preciso dizer que foi uma epopéia consumista, uma correria para conseguir visitar todas as lojas. Mas meu martírio e meu calvário se deram em uma de jeans, em que já conhecendo a marca e já tendo usado o número 27 deles (sim minhas queridas, algo como 36,5) fui direto nessa numeração, pois nossa memória seletiva só nos concede a graça de lembrarmos bons momentos, e o fato da dita calça 27 já estar no museu da peças que não passam mais pelas minhas coxas nem me ocorreu.
O maridão riu e eu quase chorei. Amaldiçoei todos os carboidratos, doces e gulodices, toda a minha preguiça grudada nas minhas costas feito um quati e calmamente peguei um exemplar em tamanho 28. Ela entrou, graças a estratégia minhoca vestindo calça jeans, em que você se contorce até ela chegar ao teu quadril. E fechou, porque o maridão ficou tão solidário que resolveu me dar uma ajudinha, não precisei deitar, mas no três eu encolhi a barriga e ele uniu o botão à sua linda casinha. Pra puxar o zíper depois foi moleza, consegui sozinha.
No final matamos um Mac enquanto esperávamos a hora de partir, agora não com uma mas duas malas.
Ainda não consegui usar minha calça nova, como eu disse memória seletiva é uma m#*^#^ pois só lembro que ela ainda está "levemente" apertada na hora em que a pego no guarda roupas. Que Monsier Dukan me ajude, que o quati que mora atrás de mim me abandone em definitivo e que eu possa ainda um dia voltar a vestir esse tamanho 28. Até porque, o 27 já desisti, afinal de contas precisamos ser um pouco amáveis com nós mesmas e um tamanho 28 comporta um chocolatinho de vez em quando.